Helle makellose Blässe, Haut aus Porzelan aus lackiertem, blau glasierten Ton.
Und sie rennt. Jede Nacht in fremden Betten, vergisst die Namen ebenso schnell wie die Nächte und Zahlen und Gesichter und die Zahlen wachsen, steigen, potenzieren sich...Lack zerkratzt in kalten Nächten, wenn sie Gift in ihren Körper pumpt und nylon ihr die Luft abschnürt und die Kirche und die Leute, wie sie lachen, wie sie wissen..wissen sie?
Fängt an zu jucken, an zu kratzen, bald mehr als nur ein Kratzer, bald ein Spalt, heißer Ton im Inneren. Heiße brodelnde Erde, die noch lebt will heraus will heraus.
Und sie strauchelt. Hält kurz inne, gehetzte Blicke über fremde Schultern, kann sie nicht sehen, kann sie trotzdem hören. Und wenn sich zitternde Hände auf störrische Ohren pressen, fällt die ganze schöne Skulptur, fällt und schreit und windet sich in ihrem Ofen, der ihr die Regeln eizubrennen versucht.
Schlaue Haut wirft störrisch Blasen, rennt davon weil Geist nicht kann, Gehirn nicht will. Rennt vor kratzenden, suchenden, schmutzigen Fingern und wird zu dem Ton aus dem keine schönen Figuren gemacht werden können. Wird zu Erde und stirbt, fängt an zu leben.