kalte Füße, weiße laken werden zu Fesseln in der Dunkelheit. 

"Morgen bist du tot"

Gut und wenn schon. kalte Asche, kalte Hände, kalte Augen.. nichts weiter als eine Leiche in meinem Kopf.

"Du hast mich nicht fallen lassen.."

suchende Finger stoppen, erstarren, stolpern über tote Worte. Genau. Du willst mich? Ich bin nichts weiter als die Leiche in deinem Bett.

" In meinem Traum.. wieso nicht?"

Er ignoriert mich, macht weiter mit dem was er tut, Standard, Gewohnheit. Das ist die Sucht, wenn du anfängst den Müll zu lieben, dich mit dem Dreck eindeckst bis du selbst nichts anderes bist und dann..

Ich spucke schmutzige Wörter, weil ich die Sauberkeit nicht ertragen kann. Und dieses Zimmer ist verdammt sauber. Die Laken verdammt weiß. Nur ich bin das nicht..schmutziges Fleisch blutet auch im Dunkeln.

"Morgen bist du tot"

Ja ich weiß

Das Licht geht an.

Da ist kein Blut mehr und keine Fesseln, kein kaltes Fleisch, keine schmutzigen Worte..

Leichen wachsen in der Dunkelheit aber sterben tun sie es auch..

Und als der Schmerz die ganze Szenerie in weißes Licht taucht, und sie anfangen zu schreien und der Schmutz von meinen Füßknöcheln tropft denke ich egal..morgen bin ich tot